A Amsterdam, liberté rime aussi avec responsabilité. Pas une rue sans coffee shop, où se vend en plus du bon vieux café, son petit pétard à fermer entre amis, comme on boirait ensemble un petit ballon de rouge.

Liberté de consommer, d’acheter, de vendre l’herbe, ne fait pas pour autant un pays de dégénérés. C’est avec un plaisir esthète que l’on savoure son roulé. Le jeune tombé du banc est rarement hollandais mais plutôt un touriste avide d’expérience transgressive.

Comme au temps de Woodstock, voyages neuroleptiques et liberté sexuelle perdurent. Le « quartier rouge », qui tire son nom des néons rubis entourant les vitrines des prostituées. Ici, pas de faux puritanisme, les « filles » ne se cachent pas dans les bois bourgeois, on ne les exclue pas des périphériques pour faire plus propre. Elles s’exposent en sous-vêtements, en vitrine, et ce toute la journée. Rideau ouvert, vous pouvez admirer les attributs des demoiselles. Rideau fermé, elle est occupée. Personne ne semble s’offusquer de cet étal de marchandise, ni les touristes venus s’encanailler, ni les familles faisant leur shopping pour Santa Klaus à deux pas. Les recettes de la ville sont assurées par le tourisme sexuel et le narco-tourisme.

On vient à Amsterdam au moins autant pour ses prostituées et ses joints que pour son musée Rembrandt ou la maison d’Anne Franck. Les conservateurs grincent des dents, on parle de légiférer la drogue douce…Le vent des Provos semble s’éloigner…